Procuro encontrar a razão
Mas a minha alma já não agüenta
O “ser perfeito” me consome a existência
Ser perfeito é uma escolha triste
Não encontro a perfeição
Isto está me levando a escuridão
Sinto-me como um pássaro
Apararam-me as asas
Roubaram a minha liberdade
Quando me pediram
Seja perfeito
Não perceberam que impediram um pobre pássaro de voar.
Mas a minha alma já não agüenta
O “ser perfeito” me consome a existência
Ser perfeito é uma escolha triste
Não encontro a perfeição
Isto está me levando a escuridão
Sinto-me como um pássaro
Apararam-me as asas
Roubaram a minha liberdade
Quando me pediram
Seja perfeito
Não perceberam que impediram um pobre pássaro de voar.
Noooussa Senhora...
ResponderExcluirMuito bom minha amiga.
Sempre se superando.
E não discordo do que você diz: a perfeição nos impede de ser nós mesmos.
Bjão Érica, continuemos evoluindo.